L'étendue du mal révélée![PV et dieux]

Dire que Quatre possédait de l’énergie était l’équivalent de donner le nom de conflit à des brimades amicales. Il n’y avait pas de vie à l’intérieur du masque de fer. Il n’y avait peut-être pas même de Ki. Mais on ressentait quelque chose sous sa peau. Ce n’était pas des atomes, ni une lumière provenant d’un autre plan de la réalité que nous associons à l’âme. C’était quelque chose de particulier : au-delà du tissu espace-temps, au-delà même de toute conception scientifique, une once de ce qui constituait réellement notre univers. Tel était ce que l’on ressentait lorsque l’on cherchait Quatre. Cela pouvait faire peur, peut-être même que cela pouvait terrifier, mais au final, le résultat était le même : on pouvait déterminer sa position comme celle d’un autre. Mais quelque chose clochait. Est-ce que Gero pouvait absorber ce qui n’était même pas sur la même abscisse que la vitalité ? Ce n’était pourtant pas à un mort qu’il avait affaire. C’était à une forme de vie supérieure jusqu’à être complètement hors du commun. C’était quelque chose qui n’était pas compréhensible pour nous autres mortels. Un cauchemar enfermé dans une boîte de conserve pour laisser les mêmes traces dans le sable que nous. On ne pouvait pas qualifier un Masque de Fer de machine, hormis si l’on observait chaque être vivant comme tel. L’acier qui l’entourait n’était qu’un vaisseau de sa propre personne qui détruirait toutes nos conceptions possibles si elle venait à apparaître devant nos yeux. Nous n’étions pas prêts. Nous ne le serons probablement pas. Et l’artiste était bien fier de cette fatalité sous laquelle nous croulons. Si sa personnalité était compréhensible, le véritable Quatre ne le sera jamais. Il était aussi immatériel qu’un chiffre, posé sur une feuille de papier comme fonction nous permettant de voir ce qu’il était. Ce n’était pas un roi, pas même un dieu. Supérieur aux deux démons qui menaient la quête, supérieur aux destructeurs et à leurs gardes du corps angéliques, supérieur même au petit être qui se pavanait de détruire des univers. Mais pourtant, jamais il ne sera aussi puissant que nous.

”Je sais, Docteur Rellum. Vous êtes aussi un fanatique, un raciste et le rejeton d’une matrice détraquée par le vide. Vous pourriez être un peu plus original dans votre philosophie. Commettre un génocide sur les espèces supposément trop puissantes, quelle idée ! Il vaut mieux améliorer les plus faibles, donner un terrain d’égalité à tout le monde. Enfin, faites comme vous voulez. Nous savons tous deux que c’est un objectif inatteignable dans ce monde. Ils sont trop populaires pour disparaître.”

Personne pour l’instant n’avait prêté attention au fait que la face de ferraille soit venue sur les lieux en voiture. Il était vrai que sa DeSoto capable de voyager dans la réalité pouvait faire quelque peu tâche parmi tous ces musclés en costumes ridicules. Est-ce que Mira l’avait laissé prendre son véhicule pour venir sur les lieux du futur crime, ou avait-il enfreint les lois de la chronologie tout seul ? La phrase ci-dessus avait été prononcée alors qu’il sortait de son véhicule pour aller récupérer son matériel à meurtres dans le coffre, sortant un tas de bidules et de trucs, un bric-à-brac qu’il s’était mis à transformer en un véritable canon anti-tank, un énorme fusil de sniper qui lui permettrait d’abattre le plus colossal des vaisseau. Pas même la couche énergétique d’un Super Saiyan ne pouvait résister aux assauts de cette merveille de la technologie. Mais pourtant, l’artiste assemblait son arme davantage comme un peintre préparait son échafaud. Délicatesse, gentillesse, douceur s’abattaient sur le métal qui lui permettrait de commettre l’irréparable : anéantir les héros ayant accompagné votre enfance.

”Mes salutations à vous au passage, Roi Cold. Empereur délaissé puis repris par tant de différentes vies. D’un Kuro à un autre... Oh ! Mais je dis des bêtises. Sachez juste que je n’ai pas de raisons de vous nuire, à vous et à votre compère tristement monodimensionnel. Après tout, je suis ici pour prendre du bon temps.”

L’outil de la dévastation des Z-Warriors était trop gros pour être transporté par une personne normale. Trop lourd pour ne pas anéantir bras et jambes par son poids. Son recul était trop puissant pour le corps de son utilisateur s’il n’était pas posé à terre. Mais Quatre n’était pas une personne normale. Il semblait prêt, jusque là. Il semblait ne pas vouloir abuser de ses connaissances quant à la véritable identité du monde décrit par des mots et des avatars. Après tout, je ne suis plus véritablement le maître du jeu, ici. Je ne peux que décrire ce qu’il fait. Et si l’on s’en tient à ce qu’il pense de moi, il ne doit pas s’en plaindre. Un peu d’imprévu, que diable !

”Loin de moi l’idée de paraître désagréable, mais il y a probablement moult façons de faire qui ne dépendent pas d’une soudaine attaque contre tous. Après un certain élément de surprise, nous resterons en désavantage numérique. Cependant, nous pourrions peut-être utiliser de cette petite chose que nous appelons matière grise… Voyez-vous, j’ai en ma possession quelques dés, ayant pour but d’accentuer les résultats de mes actions. Généralement utilisés pour me permettre de meurtrir quelque sot ayant eu la malchance d’être la cible de mon courroux, ils peuvent avoir but de convaincre certaines personnes de mes dires… ou de ceux des autres. Ayant un nombre limité de ces petites merveilles, j’aimerais ne pas avoir à faire de démonstration.”

Il eutsoudainement un cigare à la bouche, apparu au milieu de nulle part. Laissant sortir de la fumée de sa bouche qui prenait la forme d’hirondelles flottant au loin, il continua son discours :

”Reprenons l’idée de l’attaque surprise. Je m’installe, tranquillement, et tire une balle dans la tempe droite du petit chauve. Ce dernier transporte les haricots permettant un soin rapide et puissant du consommateur. De là, le Roi Cold, à l’aide de son imposante force, bondit sur le gamin et lui écrase la tête durant la distraction crée par ma soudaine attaque. À ce moment là, la surprise disparaît, et la panique commence à s’installer. C’est alors que Rellum prend place aux côtés de Géro, et lui annonce que nous sommes d’autres androïdes de l’armée du Ruban Rouge créé par… des fans, ou des anciens scientifiques… quelque chose du genre. Comment pourrait-il être cru ? C’est bien simple : je lui offre l’un de mes dés afin de pouvoir faire un coup critique de charisme vis-à-vis de la conversation qui va suivre. Celui ayant pris le nom de C-20 sera alors complètement crédule à cette histoire loufoque, et notre camarade scientifique pourra se joindre au combat, probablement pour massacrer Yamcha, ayant pour rôle de ramener Goku chez lui. Végéta, lui, restera occupé à annihiler le gros clown qu’il affronte, estimant qu’il pourra supposément nous affronter sans problème. Une fois le Namek, l’autre chauve et le chevelu balafré terrassé, il nous restera simplement à détruire Gero par surprise avant de mettre Végéta à terre. Il nous restera probablement une heure à attendre avant que son fils à la machine temporelle ne prenne place sur la scène. Nous n’aurons qu’à le tuer, puis à faire exploser le laboratoire des androïdes, et nous aurons les deux Saiyen aryen assommés à empaqueter et envelopper dans un papier cadeau. Je pense avoir été assez clair ?”

La scène était faite d’un bois usé. Les projecteurs étaient brisés. Ce théâtre n’était pas à la hauteur de Quatre, mais il parviendrait à l’élever. Telle était la grandeur de son talent. Ses doigts agiles et délicats d’artiste venaient de terminer la création de son premier pinceau. La gouache venait d’être chargée à l’intérieur. Inspiration. Expiration. Relaxation. Le tapis temporel se déroulait à nouveau sous ses jambes comme il le fit tant de fois auparavant. Chacun de ses mouvements se trouvait presque ralenti. Les secondes paraissaient heures. La nervosité commençait à l’habiter. Comme avant chaque performance. Un sentiment nécessaire. Le mur qui nous séparait, lui de nous, n’importait plus. Les respirations résonnaient dans ses oreilles, alors que le reste de l’univers gardait son souffle, anxieux de le déranger. Le silence. Le vide. Le néant. Le blanc de la toile sur lequel tout peut être peint. Celui sur lequel il ne pourrait rester que le sang. Le carmin. Un voile de peinture qui cachait son message. Une dizaine de morts. Le véritable art, le plus puissant de tous. Celui qui changeait des vies. Celui qui mettait fin à d’autres. Celui qui existait par-delà la raison elle-même. Oui… le véritable art. Celui qui ne vivait qu’à travers l’amour du Masque de Fer. Au-delà de toute compréhension. De la haine ? De la colère ? Qu’est-ce qui se manifesterait à travers ses balles en ce jour ? On ne pouvait pas vraiment être sûr. Un artiste ne le sera pas non plus, après tout. Le temps ne reprenait pas son cours normal. C’était Quatre qui se rabaissait au ralenti l’environnant. Son canon était posé contre la falaise. Son corps était couché, son doigt contre la détente, son oeil rouge brillant dans le rideau cendré des minutes perdues qui l’entouraient. La machine aux idéaux de haine entama son périple vers le vieil homme à la moustache synthétique et à l’esprit anxieux. Le Roi pourpre à l’esprit vengeur se préparait à se lancer dans la course. L’index du Visage de Métal tapa contre son engin de nombreuses fois en un court laps de temps, avant de ralentir. Un. Deux. Trois coups. Que le spectacle commence.

”Mmmmh mh mh mh hin hin hin hiiiiin...”

Un rire léger, ricanement trahissant un certain mépris : docteur Rellum, sans véritable doctorat, venait d’oublier un certain détail vis-à-vis du… “Roi Cold 2.0” : le monarque cornu dégageait de l’énergie. Il avait un Ki que l’on pouvait apercevoir avec la bonne vision. Un oeil que chacun des guerriers ici présent possédait. Le bruit du plastique ricochant contre un rocher se fit entendre : le premier Coup Critique de cette aventure venait de tomber. Le dé chuta, dégringolant sur les cailloux de la falaise. Les circuits du vingtième androïde ne pouvaient qu’ignorer toute logique à l’argument de la machine. La bête aux cornes froides entama sa course, démon que le scientifique ne pourrait apercevoir que comme un autre robot de combat. La phalange du Masque de Fer appuya sur la détente. Un crâne rasé, lustré, parfaitement maintenu comme tel selon des traditions monastiques occupait tout l’espace de son viseur. Krillin. Il ne découvrirait jamais l’amour. Il ne connaîtrait jamais le bonheur que pouvait lui apporter une relation forte avec quelqu’un. Le porte-parole de l’union entre un homme et une machine. L’étendard de la rédemption pour les cyborgs. Un autre puceau pissant le sang dans un désert oublié après une vie trop rude. La balle fut propulsée, habillée de sa robe de fumée. Une belle demoiselle. Une vie de perdue. Des yeux bleus qui ne rencontreraient jamais ceux du moine guerrier. Des larmes. Le projectile pleurait. Il sifflait, perçant le vent avant de s’enfouir dans le crâne du nain.

La cartouche fut éjectée et remplacée. Le pinceau trempa dans une autre couleur. La première couche de peinture venait d’être posée sur le blanc. La toile n’était plus vierge. Le sang toucha enfin le sable. Quatre avait déjà rechargé. Un autre projectile. Une autre touche. Blanc de Titane. C’était son coeur qui était visé à présent. Le coeur du petit chauve qui n’a jamais pu battre que pour lui-même. Il n’a jamais eu de grand rôle. Un simple échafaudage pour laisser son meilleur ami ascendre. Celui qui n’avait pas de cheveux, sacrifié pour le changement de couleur de ceux de Goku. Une tragédie qui en suivait une autre : le voilà, ton cher camarade. Celui pour lequel tu as saigné et pleuré. Le voilà, à terre, crevant à cause de son coeur malade ! Haine. Colère. Le muscle palpitant de sa victime battait de plus belle. Cette hargne qu’il devait ressentir, alors que le fluide vital l’abandonnait, c’était celle là qui allait conduire son âme dans la mort. Des flammes bleues quittaient ses lèvres. Elles devenaient… des libellules. Des petites créatures au tempérament rapide et agressif. Des insectes qui brillaient de mille feux. Le canon rougissait. Deux tirs, chacun capable de percer des dizaines de couches de diamant. Etait-ce assez pour mettre un terme à la vie de celui qui portait le sachet de haricots ? Le sang du petit être devenait feu. La déflagration dansante embrassa le sac qui contenait les fruits de la vie.

Quatre avait entendu parler de Gohan. De son potentiel supposément infini. Il était capable de tous les vaincre s’il venait à laisser sa rage éclater. Mais il n’en serait pas capable. Sa première transformation était due à une année d’entraînement et de solitude avec son père. Elle était due à la frustration causée par sa propre faiblesse. Sa colère ne fut telle que parce que son propre géniteur lui avait lancé l’une de ses attaques les plus destructrices à la figure. Il n’y avait rien pour le faire monter en tour, ici. Pas même son aventure sur Namek où son regard infantile se posa sur la mort de son meilleur ami Krillin, sur les blessures de son mentor et père adoptif Piccolo, sur le primitif courroux de son père Goku… pas même là, il ne put atteindre le Super Saiyan. Il lui était impossible de soudainement, par pur hasard, gagner cette transformation qui lui fallait acquérir si durement à la suite de leur attaque. Le Masque de Fer en était conscient. L’attaque du Patriarche des Colds ne pouvait aucunement lui permettre de réveiller la bête qui sommeillait en lui. Après tout, Piccolo était là ! Il pouvait le sauver ! Et Tien ! Et Yamcha ! Ils étaient tous là, pas vrai ? Il n’avait rien à craindre ainsi, pas vrai ?...

”Un feu de paille qui s’éteint avant de toucher du bois. De la chaleur perdue. Une simple buée qui s’échappe sans même s’accrocher à une vitre. Ce n’était pas ta journée, Son Gohan.”

Un jet de lumière propulsé à toute vitesse vers un futur cadavre. Un laser destiné à mettre un terme à la vie du malade qui était censé être maintenu en vie durant la mission. Un Échec Critique. L’attaque du docteur Rellum manqua sa cible, avant de rebondir sur une capsule de bouteille traînant sur le sable, puis sur un téléphone portable abandonné sur la falaise, avant de terminer sa course entre les yeux du gamin mentionné plus tôt. Un éclat de lumière qui fit un beau voyage avant d’anéantir les capacités cognitives du dernier espoir des guerriers. Trunks devait arriver deux heures après le combat entre le clown robotique et le prince mégalomane. Quelques minutes seulement venaient de se dérouler.

Spoiler:

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”Libre de ses idées revanchardes… Il voulait tuer Goku par vengeance pour son fils… Mon dieu, ces gens ont-il la moindre idée des personnages qui les entourent ?”

Aucune nervosité. Seulement la simple et pure supériorité. Quatre était le meilleur. Le premier rôle. Le protagoniste principal qui faisait avancer les choses. Rellum n’était qu’un punching bag. Son ridicule bigotisme n’était que l’un des fils rouges désignant sa place dans le récit : un méchant très méchant dont la souffrance entraînait catharsis. Machine de la destruction aux objectifs binaires parmi les androïdes métaphysiquement idéalistes, le hargneux tas de boulon se faisait tabasser comme il se devait. Il n’obtiendrait aucune pitié. Il n’y aura pas de larmes versées pour son sort et l’ordre des choses était comme il se devait d’être. L’oeil rouge et circulaire du masque de fer s’attarda un instant sur la bataille fataliste du scientifique de l’empire Cold, jugeant son destin tel le viseur d’un sniper, avant de cligner. Il ne méritait rien d’autre que cela. L’aide de Quatre ne ferait que rabaisser ce dernier. Le tas de féraille n’était que du marron sur un arc-en-ciel. Laid, hideux et contre-nature. Son sacrifice aura été malheureusement nécessaire.

Recentrons les projecteurs sur le Masque de Fer. Expert en sa matière, pinnacle et racine de l’art, meurtrier rendant le sang multicolore. Sur la liste noire étaient barrés au carmin un trio de noms. Yamcha, délaissé par son amante puis par sa chance et enfin par la vie. Son Gohan, un potentiel immense offert par ses gènes et le coeur incertain d’un artiste soudoyé par ses éditeurs. Enfin, Krillin, terrassé avant sa fin heureuse. Ce n’était pas ici qu’il laisserait son âme s’échapper entouré par une famille aimante. C’en était presque déplorable. Il ne serait pas le dernier à tomber. Sa chute n’était que la fin du premier acte sanglant de l’artiste. Positionnant ses doigts comme le plus méticuleux des joueurs de harpe, il s’apprêtait à tirer les cordes entourant les jugulaires des deux dernières marionnettes de chair et de sang. Un dé tomba. Et de son index, le tireur d’élite déplaça une pierre autour de lui. Percussions. S’écroulant de la falaise, ce fut un léger tam-tam que l’on entendit. Et il fut suivi d’un autre, puis d’un autre, jusqu’à ce que de cette avalanche on puisse ressentir l’entrée en scène de la grosse caisse. Une gigantesque pluie de rocher s’écroula sur le sol, entraînant une brèche dans le sol. Un éclair monochrome fuyait la falaise qui se scindait en deux, prenant place sur un autre point élevé près de la scène.

L’hydro-vampire était une chauve-souris particulière. Elle n’existait pas dans notre monde, mais s’était développée sur cette Terre parallèle à la nôtre. Un démon biologique, une erreur de la nature, un cauchemar aux ailes membraneuses. Cette horreur grande comme un avant-bras avait développé un organisme étonnant : préférant absorber l’eau contenue dans les êtres vivants à défaut de sustenter sur leur chair, il fut un temps où elle apporta dévastation sur les humanoïdes ancêtres caverneux des hommes de notre temps. Seuls quelques nid parvinrent à survivre à la popularisation des armes à feu et de la maîtrise du Ki. Et l’un d’entre eux, par un excellent Coup Critique du Masque de Fer, venait d’être déchaîné sur le monde d’en haut. Fort heureusement, Quatre était invulnérable à leurs hurlements et leurs morsures, son épiderme métallique brisant leurs dents. Mais qu’en était-il du Namek, lui qui se nourrissait uniquement d’eau et dont les tympans étaient vulnérables à leurs ultrasons ?



Fracas. Terreur. Cris et larmes. Le rideau de parasites s’élevait vers le ciel, avant de se briser. Une tornade de créatures se dispersa dans tous les sens. Dans ce sinistre raz-de-marée, l’oeil rouge du masque de fer restait concentré. Un point rouge dans l’abîme ténébreux qui tournoyait autour des acteurs. Un écho solitaire était audible dans ce chaos. Une voix douce, une chanteuse mélancolique d’opéra. Ce qui restait de l’orchestre accompagnant les actes sanglants de Quatre. Sa signature sur l’anarchie qu’il venait de déclencher. Peut-être que le moine guerrier aux trois yeux pouvait résister au cyclone vésanique qui se mettait à l’entourer. Mais qu’en était-il du pauvre père adoptif du gamin décédé ? L’éclair concentré au niveau de son front, sa rage vengeresse manifestée dans une future déflagration toujours ciblée vers l’Empereur du Froid, il tâchait de résister à l’ouragan de terreur, habité par la surpuissance offerte par son deuil. Les monstres le griffaient, le mordaient, tentaient de se harponner à sa chair pour le dessécher sur place, mais il semblait que rien n’y faisait. Les larmes de son visage témoignaient de son invincible volonté. Mais Quatre avaient déjà terrassé l’invincible. Il pouvait le faire de nouveau.

Prenant son envol parmi les monstres, posant ses souliers sur les créatures, il entamait son ascension. Un ange de la mort et de la destruction. Un noir plus coloré parmi les pelages de ses compagnons aériens. Inspiration. Expiration. Il était temps pour lui de provoquer son coup de théâtre. Il était temps pour le Namek de mourir. L’orage de chauve-souris venait de couvrir le ciel tel des flèches perses. L’artiste écarta les bras, avant de choir. Son manteau se mit à flotter au vent. Inspiration. Expiration. Le monde se retrouva à nouveau au ralenti. Son fusil, sa palette reprit son emplacement au niveau de ses mains. L’oeil rouge du cyclone. Un fuseau rivé sur le point central de l’attaque du Namek. Un tir fulgurant. Un coup de tonnerre. Le projectile fendit l’air, avant de toucher sa cible avec perfection. Et de cela, la lumière fut.

Un gigantesque faisceau lumineux. Comme pour son compère de petite taille, le Namek laissant son âme l’emporter. Des racines prirent places dans sa tête percée. Dans son coeur meurtri par la perte de son protégé vint se loger un tronc. De son cadavre poussa le plus magnifique de tous les arbres. Son écorce argentée contrastant l’orage velu et membraneux qui grondait et hurler autour de lui. Son feuillage doré comme son âme. Piccolo, un autre nom barré, une autre oeuvre dans le portfolio du plus charismatique des tueurs à gage.

Atterrissant majestueusement, son entrée en scène était terminée. Son meurtre était conclu. Les yeux rouges dans l’orage de chauve-souris fixaient l’empereur glacial. Il n’attendait plus que de voir la destruction du guerrier aux multiples bras des mains du bourreau de la tempête glace. Roi Cold, le projecteur est sur toi.

Retour vers le futur. Déchiré, l’espace-temps saignait. Dans son énorme manteau, l’artiste sanglant plongeait tête la première dans l’avenir. Son corps se désassemblait et se réparait sans cesse, alors que la réalité se détruisait autour de lui. C’était comme un mauvais rêve, comme un cauchemar qui prenait place sur les lois bien établies de notre monde. Il taillait le tissu en pièces. Une liste de vérités et de règles universelles qui tombaient sur le sol comme de vulgaires confettis lors du plus bête des carnavals. Voilà que le prêtre ayant marié la Z-Team à la calamité se retrouvait de nouveau sur la scène. Les chauve-souris de sa dernière figure volaient toujours dans les alentours, mais aucune ne daignait s’approcher de Végéta. Sur l’arbre provenant des restes de Piccolo, Quatre était assis, tenant dans ses mains un gobelet contenant du café originant fraîchement du distributeur de la salle de réunion d’Hélios. Le scientifique aux idéaux binaires, celui qui ne pouvait gestionner que les deux tâches que sont “servir Freezer” et “tuer les Saiyen”, celui qui beuglait sa haine virtuelle à qui voulait l’entendre, ce Mercutio dont le but n’était que de s’emparer de la scène pour des monologues interminables, lui, s’était mis en tête d’affronter le Napoléon doré. Il semblerait que ses dizaines de centaines de circuits soient incapable de retenir le deuxième objectif de la mission : “Végéta doit rester en vie.” Le premier restait de tuer les combattants au blason de la dernière lettre de l’alphabet, ainsi que les cyborgs. Voyons… Voyons… Ce “Géro” qui tâchait de rester en vie. C’en était un. Il avait, après tout, pris le nom de C-20. Trunks devait arriver dans une heure environ… Se pourrait-il qu’il ait à mourir autant que les autres, ou bien la mission pouvait-elle être accomplie si le dernier robot venait à être détruit à temps ? Le joli petit contrat ne stipulait pas de “capturer” les deux tanches qui faisaient frissonner la démone temporelle au costume ridicule. Cette acrobate de cabaret pouvait bien se permettre quelques efforts, après tout. Il est amusant de respecter le contrat face à un employeur tête en l’air. Mais… une seconde, n’y avait-il pas d’autres androïdes ? Les yeux rouges changèrent légèrement de forme, un mouvement qui pouvait s’apparenter à un haussement de sourcil. Ah, oui… Il devait s’occuper d’eux. Il se leva donc de son siège improvisé, avant de commencer à marcher

”Anéantir la Z-Team et les cyborgs… “Anéantir” est un synonyme de “détruire”. J’imagine qu’il faut également s’occuper des machines coincées dans le laboratoire de notre ami scientifique... Tenez-moi ça.”

Avait-il dit à sa Majesté des Colds en lui tendant sa boisson chaude et amère. S’approchant de la falaise, il n’eut qu’à faire un bond pour l’escalader. Son attention semblait occupée par autre chose. Une fois près de sa voiture, il donna un coup de paume sur le coffre, avant d’en sortir un amas de métal assez singulier. Chantonnant légèrement, il se mit au travail. Avant chaque travail, il fallait prendre soin de ses pinceaux. Celui-là était particulièrement imposant. Un Wasp-58, pour être précis. Compact, peu bruyant, un lance-roquette dont l’apparence cylindrique pourrait avoir l’air ridicule pour certains. Mais ce n’était véritablement pas cela qui l’importait. Chaque brosse semble n’être qu’un bout de pois poilu avant d’être imbibé de gouache. Chaque arme n’est qu’un tas de ferraille avant que le Masque de Fer ne l’enlace de ses doigts. Marchant dans le sens inverse au combat, laissant le scientifique ainsi que leur dernière cible danser avec le prince des guerriers de l’espace. Inspiration. Expiration. Son torse ne gonflait pas. Seul le geste importait. Sa main libre laissait ses phalanges s’agiter, comme un pianiste qui s’échauffait. Arrivant à l'autre extrémité de la falaise, celle qui était la plus éloignée du combat mais la plus proche de son objectif, il plaça l’énorme canon sur son épaule et laissa son oeil rouge se poser sur une montagne qui ne se distinguait pas particulièrement du lot. Mais le rond vitreux et lumineux avait pu observer une crevasse métallique. Une porte d’entrée… étrangement laissée ouverte. Le scientifique sénile avait dû oublier de la fermer.

Un dernier dé tomba sur le sol alors que s’élançait un missile. Une tache d’encre propulsée sur une feuille blanche. De la brutalité, de la violence, des couleurs junkies. La destruction de robots en veille, de quelques foetus, de dizaines d’années de recherche. La roquette fonçait, perçant le vent mais pas le son, délicate et silencieuse, un corbeau qui s’élançait dans la nuit, une chouette qui s’approchait d’une grenouille. Aussi agile qu’une lame, aussi douce qu’un poignard, aussi taciturne qu’une entaille. Elle s’approchait bien vite de ce pauvre amas de connaissances maintenu intact depuis trop longtemps. Fusant, elle fit un virage avant de descendre à nouveau dans les profondeurs de ce musée des sciences, jusqu’à parvenir au réacteur principal. Et comme tout projectile provenant d’une arme du Masque de Fer, comme toute gouache placée sur sa toile, elle toucha sa cible. Un Coup Critique. Une explosion, puis une autre, et encore une autre. De véritables feux d’artifices, une déflagration extraordinaire. Tout le portfolio, tout le curriculum vitae du savant était en train de partir en fumée, sans même qu’il ait pu le voir une dernière fois. Les machines, inconscientes, ces cyborgs ridicules qui étaient destinés à lui désobéir étaient à présent en train de brûler, de fondre sans même s’en rendre compte. Parmi elles, le double du fils de Géro, l’androïde numéro 16, perdait la vie sans même avoir été capable d’en profiter. De la fumée naquirent des carpes. Elles se mirent à nager dans le ciel, s’envolant dans tous les sens, avant de se rejoindre pour former un dragon dans le ciel. Ce dernier entama sa route vers l’espace, dévorant quelques nuages, avant de disparaître de la surface terrestre.

Connaissant la connection du vingtième androïde avec son laboratoire, les nouvelles ne devraient pas tarder à arriver dans son oreillette intégrée. Sa rage, ou bien son deuil ne pouvaient que le déconcentrer lors de son affrontement avec Végéta. Il n’y avait plus qu’à laisser le Prince terminer le travail. Donnons à Trunks cinquante minutes pour arriver.

Transformant son énorme brosse en une simple canne, il descendit de la falaise pour s’approcher tranquillement de son café, probablement laissé par terre par un Cold bien occupé par la situation actuelle. Qu’importe si le Démon du Froid avait tenté de le jeter par terre, aucune goutte ne serait sortie du gobelet qui serait impeccablement retombé sur le sol. Il prit une gorgée, prêt à annihiler la dernière cible depuis cette distance si ses alliés venaient à traîner trop. Mais quelque chose en lui lui disait de rester patient et de voir ce que cet univers bien éloigné de son contrôle habituel avait à lui réserver.