Retour au bercail

Conton-City. Ils vivaient directement à Conton-City maintenant. Plus besoin de passer par les péages. Plus besoin de montrer son badge. Plus besoin de terrifier les stagiaires. Eviter la non-nécessité. C’était une mutation qu’il n’appréciait pas forcément. Tempo ne pouvait plus faire mumuse avec ses pouvoirs. Il y avait un oeil écarquillé posé sur elle, et cet oeil voulait voir des dérogations à la norme des chronokinétiques habituels. Cette ville puait l’eau de javel. Il l’avait vérifié. Sa moustache suintait encore des restes de sa dernière promenade. Trop propre. Trop organisée. Trop surveillée. Le trajet était plus court. Cela lui donnait moins de temps pour rêvasser. Il comptait les yeux grand ouverts dans son lit pendant plus longtemps. Il ne parvenait pas à dormir plus, donc il passait le temps comme il pouvait. Plus de temps libre à gaspiller quelque part. Il n’avait pas de hobby du matin dans lequel gaspiller ce temps libre. Il n’avait que du temps libre, car il se réveillait tout le temps à la même heure. Il ne pouvait que tenter de dormir plus.

Les étoiles. Regarder les étoiles était synonyme de regarder dans le vide. C’était rassurant. Il voyait un autre vide que celui de son cerveau. Il voyait des cailloux et des boules de gas qui brûlaient. Des imbéciles sortaient pour donner des noms à certaines de ces boules de feu. Parfois, c’était les amas qui les inspiraient. Zev ne voyait que des points lumineux. Il ne parvenait pas à sourire selon les concepts philosophique de beauté environnementale. Ce n’était pas beau. C’était bleu sombre avec des points blancs. Parfois, il tentait de comparer ces lumières aux éclats dans les yeux larmoyants. Cela avait plus de chance de le faire sourire. Il n’était pas imaginatif. Il l’avait vérifié. L’imagination ne le sied pas trop. Il a conscience du réel. Il en est satisfait, même quand il est frustré. Pourquoi imaginer autre chose que le réel ? Les trouillards s’en servent comme échappatoire. Zev n’a pas besoin d’échappatoire.

La terrasse. Leur nouvel appartement avait une terrasse. Il avait eu cette terrasse depuis qu’ils ont emménagé ici. Il s’y tenait après avoir fini sa journée pour observer les étoiles. Les étoiles n’étaient pas au rendez-vous, parce qu’il n’était que dix-sept heures. Il ne faisait que fumer. Il était en avance. Il voyait des nuages. Ils étaient gris, comme tous les nuages. Il tenter de voir d’autre couleurs à la place, mais il ne faisait que voir des nuages. Il pensait à son boulot. Il listait ce que le pilote automatique avait entrepris. Il avait arraché des dents avec une clé à molette. Il avait aussi étranglé un Namek. C’était suffisant. Il avait fait le point sur sa journée. Il avait fait souffrir deux individus. C’était assez. Il en était content, à petite dose. Suffisamment pour vivre. Pas assez pour faire une rechute d’addiction à la joie. Est-ce qu’un Saiyan mangeant un cerveau Saiyan l’amènerait à faire une dégénérescence mentale comme les humains qui mangent des cerveaux humains ? Peut-être qu’il pouvait causer une mort lente et discrète de quelques Saiyen lors de la prochaine kermesse.


La joie. Une autre source de joie. Tempo. C’était satisfaisant de la voir. Il n’y avait pas de meilleure explication. Il aimait l’idée de son existence et sa confirmation visuelle. Elle n’était pas une hallucination. Il l’avait vérifié. Il avait tenté d’être fou un jour mais cela lui avait déplu. Il préférait être tout simplement instable. Une plaie était présente sur la lèvre de la jeune fille. Il fut courtement habité à l’idée d’empaler une tête sur le portail menant aux bâtiments administratifs. Il ne savait pas encore à qui appartenait cette tête. Il était suffisamment en colère pour désirer une mort. Elle n’avait pas besoin de le savoir. Il fallait trouver de quoi amorcer une conversation. Il était nécessaire de dialoguer afin de maintenir un bon rapport. Il l’avait vérifié. Cependant, cela ne devait pas se faire trop intrusif.



C’était comme ça que d’autres parents s’y prenaient. Penser aux résultats et aux relevés de notes. C’était un moyen convenable de lancer une conversation. Il pensait cela correct. Il ne s’attendait pas à obtenir une réponse favorable. Il y avait des règles à respecter lorsque l’on récupérait des preuves ou du matériel employé par les criminels temporels, afin de pouvoir obtenir des objets le moins contaminés possible par les différences d’atmosphère des différents mondes explorés. Ainsi, par rétro-ingénierie, les différents outils des ennemis de la patrouille temporelle pouvaient être identifiés jusqu’à leurs sources. Une faille a pour but d’être rectifiée. Si le fluide venait à être contaminé, le travail des chercheurs serait ralenti. Il pourrait même être saboté.







Pas seulement la mission. Toute la journée. Il établissait un intérêt envers ses moments passés. Il pourrait donc comprendre ses frustrations et enjailler ses joies. C’était faire preuve d’empathie.

L’ennui. Tempo était ennuyée. Elle était énervée. Le sujet de conversation employé était une méthode incorrecte d’entamer le dialogue. Les adolescents n’aiment pas que l’on leur rappelle les failles dans leurs raisonnements ou leurs actions. Ils préfèrent oublier les fautes commises. Non, il se trompait. La raison de l’ennui était le rappel des erreurs commises après une journée d’efforts. Une fois les efforts faits, le corps humain cherchait à se détendre. C’était donc contre-productif que de commencer le dialogue avec un repproche. Il pensait l’avoir fait suffisamment tendre. Il avait fait une erreur. Le résultat de son erreur était un rehaussement des sourcils et une tombée des paupières. Mais son erreur pouvait être fatale dans un examen. S’il la laissait dans son confort, est-ce qu’elle éviterait l’erreur quand il le faudrait ? Des souris pendues avec des lacets qui tournaient sur le plafond, accrochées au ventilateur. Il tentait d’imaginer Tempo avec une feuille sur laquelle le vingt sur vingt couleur rouge brillait comme un flash photographique. Il préférait l’imaginer en train d’écraser la tête de ses camarades dans l’entre-deux de la porte.

Le tachyon liquide. Tempo était toujours ennuyée. Elle savait ce que c’était. Fait : apporter une connaissance déjà connue à un individu désirant la tranquillité était un moyen de l’ennuyer. Il lui fallait éviter de refaire cela. Il voulait juste communiquer. Le dialogue. Il voulait tenter de dialoguer, mais il dialoguait mal. C’était mauvais signe. Elle savait déjà. Le manque de fluctuation dans ses sourcils signifiait qu’elle n’était pas contente du lancer. Ce n’était pas une activité à faire durant le goûter. Sa journée. Est-ce que la journée de Zev fut bonne ? C’était la question de Tempo. La journée de Zev. Une torture. Un meurtre. Une sauvegarde temporelle. Le montage de l’aller. Le montage du retour. Le passage inévitable du temps. La malléabilité des lois quant au nécessaire. Le mal nécessaire. Chaque avancée de chaque faction est basée sur des atrocités. Il était une atrocité. S’il n’en était pas une, d’autres atrocités seraient commises pour faire d’autres avancées. La Time Patrol avait décidé que ses avancées étaient préférables à celles des autres. Ainsi, Zev était relativement moral. Il n’était pas une atrocité.



La journée de Tempo. Il y avait eu la mission. Elle ne pouvait qu’attendre que sa cible soit découverte. Elle n’avait rien fait d’autre. Elle avait dû jouer aux jeux de son portable. Elle avait pensé à adopter un animal, mais pensait qu’elle serait en danger avec Zev. Elle ne savait pas très bien mentir. Il ne voulait pas l’en empêcher. Forcer un adolescent à être honnête ne faisait que renforcer sa créativité dans sa malhonnêteté. Il resterait malhonnête. Zev ne ferait jamais de mal aux animaux. Il était doux et mielleux. Tempo avait peur pour son hypothétique raton-laveur anglicisé. Elle avait croisé des amis. Des amis de l’école. Elle avait des amis. C’était bien. Elle n’avait pas hâte de reprendre les cours. Les jeunes n’aiment pas les cours. Ils sont mal écrits. Il y a trop d’informations sans intérêt. Y avait-il quelque chose de prévu ce week-end ?

Les responsabilités. Tempo était responsable. Elle ne l’avait pas toujours été. Elle ne l’était pas toujours non plus, quitte à y penser. Le masque de rebelle qu’elle portait pouvait s’envoler à n’importe quel coup de vent. La psychologie inversée étaient la maîtresse qui faisait danser ses fils. Il aurait préféré la faire lui-même, la vaisselle. Parce qu’il avait proposé le service, elle décidait de le refuser et de se le rendre à elle-même. Zev était biaisé, car il trouvait l’illogisme de Tempo acceptable. Sous les fondations d’un hôpital des hypocrites pourissaient encore. C’était comme ça. Il avait accepté que c’était comme ça. Tout le monde était biaisé. Cela le rendait plus défectueux. Plus imparfait. Plus incorrect. Plus humain. C’était sa part d’humanité. Il l’aimait bien. Elle grognait encore. Elle faisait un sourire après sa blague. Ce n’était pas une bonne blague, et donc pas un bon sourire en retour. Elle essayait. Il essayait aussi. Elle ne devait pas essayer comme lui. Plus deux ans. Elle n’en avait en effet plus deux. Elle en avait dix-sept. Elle était fière de pouvoir nettoyer son bol elle-même. Il se demanda s’il avait suffisamment cligné des yeux, du moins à un rythme naturel.

Les autres élèves. Tempo était obligée de vivre en société. Avec un peu de chance, cela lui plaisait. Mais il ne pouvait jamais en être vraiment sûr. Tout n’est pas clair. Tout n’était pas clair pour lui. Il ne sait pas exactement ce qu’il est. Il ne sait pas exactement non plus à quel point il peut être jugé. Des monstres dans des hôpitaux avec la clause de folie. Zev ne pouvait pas être dédouané de ses actes. Le Zev du cinéma et le Zev du script font barrière. Il se lient ensemble pour éviter tout problème. La société. Les jeunes gens rigolaient de ce nom. Tempo riait-elle de sa société ? Il fallait rire de quelque chose. Sauf quand on était Zev. Ce qui faisait rire Zev était toujours moralement répréhensible. Son one-man show était censuré par l’unique comique. Tempo était-elle censurée dans ses actions par une petite Tempo dans sa tête ? Elle se moquaient de ce que ses camarades pensaient par rapport au travail de son papa. C’était bien. Il ne fallait pas être défini par les autres. Il fallait être défini par soi-même. Les autres sont un chemin tracé et possiblement des chaînes pour ralentir ou immobiliser. Leurs commandements sont une ligne directrice pour éviter de finir prisonnier. Zev tuait bien. Elle disait qu’il tuait bien. Et si c’était pas lui qui tuait, ç’aurait été quelqu’un d’autre. Pas vrai ?


”Retrouver quoi ? L’amour ? Ce n’est pas pour moi, Tempo. Je n’ai plus l’âge pour ça, et je n’ai jamais eu le coeur pour. Tu es née d’une cinglée avec qui j’ai couché dans un élan hédoniste et une association inouïe de miracle. J’ai buté ta mère parce qu’elle voulait t’exploiter à des fins de gourou apocalyptique et parce que ton regard était la seule chose qui m’a fait ressentir autre chose que du dégoût et de la colère depuis des années. J’ai vu ses yeux sortir de ses orbites quand j’ai donné des coups de pieds dans sa tête quand elle était par terre, Tempo. Je ne retrouverais rien comme ça. Cela me va.”



Un rail de bonheur. Il s’en autorisait un. C’était plus qu’un shot. C’était un verre entier. Il pouvait se le permettre. Il n’en avait pas eu depuis un moment. Tempo était si heureuse. Il en finissait content également. Cela n’allait pas durer. Il le savait. Il préférait en profiter. Ses inquiétudes étaient inutiles. Elles étaient ironiques. Deux individus autant liés au temps. Et pourtant, il avait peur de quand cet instant allait se finir. Une joie qui ne vient pas de la souffrance d’un individu. Avoir une prise réelle avec la satisfaction par celle d’autrui. C’était rare. Il en était content. Elle lui faisait un câlin. Cela faisait un moment qu’elle ne lui avait pas fait un câlin. L’adolescence. Il pensait que la volonté de s’opposer à son père était suffisante pour éviter les câlins. Il n’en avait que faire. Il était juste content. Il essaya d’arrêter de réfléchir et de juste ressentir. C’était difficile.



Y aller ensemble. Bosser ensemble. Est-ce que c’était une bonne idée ? Cela ne semblait pas être une bonne idée. Cependant, Tempo semblait ravie à l’idée de travailler avec son père. Zev avait du mal à se rappeler qu’elle puisse l’aimer. Pourtant, il le savait également. Le fait qu’un autre prenne l’initiative de vouloir passer du temps avec lui. Il y a une différence entre la démonstration d’une émotion et une ligne marquée dans sa liste de faits mentale. Tempo allait être mise en danger. Elle restait en danger si elle ne maîtrisait pas ses pouvoirs. Elle restait en danger si elle les maîtrisait trop. Elle restait en danger si elle était enfermée dans Conton-City. Elle restait en danger si elle sortait dans ses missions à lui. Cependant, il y avait un choix où elle était heureuse et en danger, et une ou elle était malheureuse et en danger. Il voulait garder ce sourire présent quelques minutes de plus.

Bizarre. Zev ne savait pas si c’était bizarre pour une fille de ne pas être triste de ne pas avoir eu de mère. Ne pas avoir eu de mère était anormal en soit. Quel est le normal dans l’anormal ? Peut-être que le manque de mère expliquait son choix de vêtements. Peut-être que cela expliquait aussi son choix de coupe de cheveux. Peut-être même son anneau de nez. Zev était anormal. Il l’avait vérifié. Il ne pouvait exactement atteindre une vision correcte de si Tempo était normal ou non. Il interprétait que cela puisse être étrange que Tempo n’ait pas besoin de mère. Il suivait la théorie de la mort de l’auteur. Son interprétation en tant que père était valable comme celle de tout autre individu. Tempo était bizarre parce qu’elle maîtrisait le temps. Il ne pouvait pas savoir si un débardeur à motifs de camouflage de jungle sous un manteau long de cuir était bizarre. Ce n’était pas pratique. C’était tout ce dont il pouvait être sûr. Esthétiquement déplaisant. C’était subjectif. C’était peut-être arriéré. Il était vieux. Il avait été esthétiquement déplaisant dans sa jeunesse. Si être esthétiquement déplaisant rendait Tempo contente, alors son sourire était esthétiquement plaisant. Il était bon public. Il aimait quand elle était contente.

Barbant. Tempo n’aimait pas les cours de l’un de ses enseignants. Monsieur Gloudu faisait un cours d’histoire qui n’était pas suffisamment entraînant. Zev ne connaissait ni le programme ni l’individu. Il imaginait un Namek par rapport au nom. Un nom visqueux pour un être visqueux. Du sel sur la peau verte. Elle avait fait une roulade hors du canapé. Les os de Zev ne pouvaient pas lui permettre ce genre de galipette. Tempo était effectivement jeune. Il était bon de s’en rappeler. Des chaînes autour de son arthrose. Un minimum de charisme était attendu de la part du corps enseignant. Si Zev n’aimait pas le programme, il le disait à ses élèves. Il se faisait apprécier des jeunes en rabaissant son amour des cours au leur. Il n’avait pas enseigné depuis un moment. Il avait tenté. Il n’avait pas aimé. Il espérait ne pas être un monsieur Gloudu pour Tempo. Il ne semblait pas l’être. Tempo lui disait qu’ils feraient une équipe de choc. Barman et Rollin…  


Rollin. Elle venait de rouler. C’était là où se trouvait l’astuce. Cela entraînait une autre question.



Frapper dans l’air. Frapper dans l’air pouvait être synonyme d’échauffement. Avec Tempo, cependant, cela voulait dire qu’elle affrontait des adversaires imaginaires. Zev pensait qu’il y avait suffisamment d’ennemis dans le monde pour ne pas avoir à en rajouter. L’imagination pouvait être très dangereuse et très fertile pour attirer des ennuis. Il l’avait vérifié. Elle avait des petites mains. Elle risquait de se faire mal à donner des coups de poing. Ses coups de pieds étaient plus impressionnants. La gymnastique de jeunesse et la puberté lui permettaient de faire preuve d’une souplesse avantageuse en combat. Touche la mâchoire. Brise les dents. Fais sortir les yeux. Ecrase la glotte. Ils s’étouffent, ils s’étouffent, ils s’étouffent, ils s’étouffent, il s’étouffent -


Un gong. Un instrument massif permettant d’annoncer un certain évènement sur une grande zone. Le jeu de mot se mélange à “let’s go”, une abréviation de “let us go” qui indique une requête assez impérative. Il pouvait être un ordre envoyé à un groupe pour passer d’un objectif à un autre, une demande d'accélérer une suite d’action ou simplement dire à haute voix son appréciation de quelque chose. Le gong devait donc être associé afin de faire métaphore et jeu de mot, sous-entendre que l’exclamation était telle qu’elle pouvait être comparée au retentissement d’un gong. C’était créatif. Quelqu’un d’autre aurait trouvé ça amusant. Zev avait écrasé le visage de quelqu’un avec un gong une fois. C’est un instrument très lourd. Ses percussions sont dangereuses.

Les dents. Les gens n’aiment pas perdre leurs dents. Il l’avait vérifié. Les petites choses font plus peur que les grandes. Les gens ont une réaction plus primale face à la perte de leurs doigts comparée à celle de leurs bras. Ainsi, il était préférable que Tempo se lave les dents avant de finir avec des caries. Les progrès dans la technologie médicinale pouvaient permettre aux dents de repousser, mais elles étaient coûteuses et chronophages. Zev préférait conserver son temps. Il n’en avait jamais assez. Garder son corps en bonne santé lui prenait trop de temps. Dormir lui prenait trop de temps. Travailler lui prenait trop de temps. Quand le temps était enfin libre, les activités devenaient indisponibles. Quand il pouvait prendre du bon temps, il craignait la fin. Tempo jonglait avec le tube et la brosse. Des couteaux qui ne demandaient qu’à tomber dans de la chair. Ses iris rétrécirent légèrement quand elle entendit les mots qu’il ne fallait pas entendre. Les violeurs sont plus barbants que les tueurs. C’était généralement vrai.

L’agression sexuelle. Le viol n’avait pas d’utilité. Les gens normaux ne l’aimaient pas pour cette raison. Il ne pouvait pas y avoir de logique en dehors d’une poursuite de l’hédonisme personnelle. Tuer un individu était une solution définitive. Un individu ne peut plus faire de mal. Un individu ne peut plus faire de torts. Un danger est définitivement effacé au prix de complications. Il devient une preuve à faire disparaître, une scène à nettoyer, un alibi à inventer. Voler revient à l’acquisition d’un bien. Blesser est tuer mais en moins définitif et moins efficace. Violer… Violer était moins pire que tuer. Un individu survit au viol. Il peut avoir des traumatismes. Mais les traumatismes peuvent être réparés. Certains n’en ont pas. Certains ont de faibles complications. La victime survit. Il l’avait vérifié. Le meurtre est pire que le viol. Pourtant, l’être normal le voit comme pire. Plus odieux. Plus malsain. Il n’est pas irréparable. Il est simplement… sans intérêt. Les gens s’imaginent moins violer que tuer. Ainsi, ils condamnent. Zev aimait les violeurs. Personne ne voulait les pardonner. Donc, ils étaient des cibles sans attache. Il était très humain de leur faire du mal.





La mode. Zev ne comprenait pas la mode. Il savait qu’il avait bonne figure avec une chemise, une veste, une cravate, un pantalon et des souliers. Il portait un chapeau en plus pour être mémorable. Il devait posséder une réputation qui le précédait afin d’avoir une autorité élargie. Il savait qu’il était grand et qu’il avait des épaules larges, ce qui faisait qu’il n’avait pas besoin de porter autre chose qu’un costard cravate. Il ne les trouvait pas plus inconfortables qu’un autre type de vêtements. Il avait plusieurs fois la même panoplie dans son armoire. Il n’en avait que faire. Tempo cherchait à diversifier les produits de tissus qui servaient à éviter à son corps d’être nu et qui la protégeaient du froid. Le consumérisme la rendait heureuse. Il l’avait vérifié. Il la jugeait. Il ne l’empêchait pas de s’amuser. La seule chose prise de véritablement utile fut sa batterie externe. Leurs téléphones portables étaient tous les deux à court de courant.





La DeSoto Adventurer. Elle était noire et décapotable. Deux paires de phares. Le pare-brise bien nettoyé. Les ailes luisantes. Les capot luminescent. La plaque d’immatriculation remplie de 4. Depuis qu’il avait agressivement hérité de cette voiture, Zev en avait pris bien soin. En entrant dans le parking souterrain, sa fille croirait entendre un chœur angélique et voir un projecteur éclairer le véhicule qui était bien plus vieux qu’elle.