PUGILOREXIE

Est-ce que ça en vaut encore la peine ?

Il y a plus de guerriers surhumains qui sont prêts à te massacrer. Il y a pas de valhalla. Il y a que le paradis où tu te fais laver le cerveau, l’enfer où tu souffres non stop, et le néant où rien ne se passe. Et ils purgent ton âme jusqu’à ce que tu te réincarnes. D’ici dix à quatre-vingt piges tu seras plus Marcos. Tu seras une toute autre personne. Un animal crasseux et stupide, un de ses aliens génocidaires et bellicistes. Pire, une femme ! Peut-être que c’est parce que t’as été une femme dans ton ancienne vie que t’es pédé ?... Quelle importance est-ce que ça peut avoir ? C’est ce qui va se produire. T’as entendu Naya. T’as entendu Kailan. T’as vu Garou. Les zombies, les vieux dépressifs, les serviteurs naïfs. Est-ce que c’est pas du repos, que d’être quelqu’un d’autre ? Est-ce que ce serait pas mieux de ne pas être Marcos Smith ? Être… John… O’Shea. Amateur de film de super-héros et de dessins animés japonais, imbécile heureux, premier baiser à quatorze ans, première baise à seize, marié à vingt-huit ans, premier gosse à trente… C’est pas mieux que d’être un gros Mothman clochard bipolaire, dépressif, haineux de tout et obsédé par la négativité ? Ce serait pas plus facile ?

Les alentours se font moins difformes alors que les gouttes quittent ses yeux. Pas des larmes, non. De l’eau de fontaine gratuite de parc public. Ciara ne l’hébergeait plus. Elle était partie sur Dösatz. Elle lui avait proposé un appart pas cher dans cette planète de merde, mais il avait refusé. Il voulait rester sur Terre. Il voulait faire l’imbécile. Les gens l’évitaient. Certains parce qu’ils le respectaient à cause du château dans l’espace, d’autres parce qu’ils le fuyaient à cause du château dans l’espace. On lui parlait pas à cet énorme insecte avec son hoodie gris saveur sang-poussière-sueur. Il empoignait le levier qui faisait sortir l’eau avec une de ses mains, alternant la paire qu’il rinçait l’une après l’autre, portant dans ses paumes mal formées l’eau jusqu’à son visage. De la fraîcheur. Il avait de la fraîcheur.

Pas de Xéroquel depuis soixante douze heures. Faudrait être fier de gérer le sevrage comme ça… mais tu les prenais pas souvent de bases, ces comprimés magiques. Dis-toi au moins que t’es sobre depuis un an et demie par rapport à l’alcool, en dehors de la petite bière de temps à autres. Pourquoi t’es aussi gentil avec toi-même ? L’eau fraiche sur tes plumes et tes poils c’est suffisant pour te faire dire des trucs gentils ? Non, non, non, n’y réfléchis pas trop, sinon tu vas avoir du mal à rester sur cette douceur interne. Écoute. Écoute. Écoute… Tu ne veux plus te buter au combat, maintenant, pas vrai ? Ne plus être ouvertement suicidaire, c’est un progrès, pas vrai ? Pas de période de mal émotionnel suffisant à te buter. Plus de pulsions narcissiques de pute à attention. Plus d’aléas nauséeux par rapport à cet énorme porc d’ex. C’est pas faire du progrés que d’être juste un violent maniaque vide ?

Pense à ce que Naya t’a dit. Pense à ce que t’as pensé pendant que Naya te parlait. Oui, tu vas tenter de te dire que t’as toujours envie de crever, mais c’est plus vraiment le cas. Tu serais retourné au château de la Terre leur casser les couilles. À la place, c’est elle que t’as envoyé là-bas, pour qu’elle se rende compte que crever n’était pas une solution. Est-ce que c’est par calme ou par crise existentielle que tu t’es calmé, je sais pas. Si ça se trouve, c’est juste un état constant qui vient avec le manque de médocs. Le vide complet. Les effets secondaires sont différents d’un patient à l’autre. T’es un patient très… particulier. Physiquement, je veux dire. Mentalement t’es comme les autres. Physiquement, même avant la mutation, t’étais un géant.

L’eau froide coule contre la nuque et l’arrière du crâne. Sa tête est sous le robinet, maintenant. La fraîcheur continue de faire contraste avec la chaleur externe et interne. Le soleil colérique dans le ciel et le cerveau bouillonnant dans la tête. Et du froid. Du froid qui fait du bien. Il pourrait presque imaginer la transformation en vapeur face à toute cette chaleur. Cela lui coule entre les poils, entre les antennes, entre les yeux, sur les joues, ça le cerne jusqu’à toucher son menton. Il croirait presque avoir démantelé l’espace de quelques minutes tous ses sens. La fatigue, la faim, l’état mental et physique, la météo, les évènements passés, le corps et la température des tuyaux s’étaient tous mis d’accords pour lui permettre une pause. Il lui semblait respirer au ralenti. Comme s’il se faisait câliner par un bonhomme de neige aussi colossal qu’il était bienveillant.

Okay. Voilà le contrat : au lieu de te battre pour empirer et essayer de trouver une solution de facilité, essaie de te battre pour t’améliorer. Que cela te permette de penser clair. Que cela te fasse un exercice. Que cela te fatigue. T’es mentalement dégénéré. Tu détestes les femmes, les aliens, et tous les LGBT qui ne sont pas des gros bonhommes poilus avec des bras larges. Tu t’es fait tabasser par ton père et tes camarades, tu t’es fait enrôler par des criminels de bas étage, t’as une phobie du gore et une addiction à l’adrénaline. Tu peux pas t’en débarrasser. Pas maintenant. Tu le sais très bien. Tu vas pas te réparer avec une soudaine épiphanie, ça c’est pour les gens normaux, les gens sains d’esprit. On va arrêter de se laisser empirer. On va arrêter de faire des erreurs exprès pour convaincre le monde de nous buter ou de nous abandonner et ensuite en chiâler.

Le retour dans la réalité. La fraîcheur ne fait plus d’effet. La tête est rafraîchie. Plus moyen de revenir dessus. La tête se relève et les yeux se fondent dans l’horizon. Encore une fois, c’est trouble, et ça s’éclaircit à chaque clignement d’yeux. Les jambes se dépliant, les bras sont ballants. Marcos était complètement sobre et complètement déchiré. Sa bouche était suffisamment ouverte pour que sa mâchoire pendouille comme celle d’un zombie, laissant ses deux dents de devant rayonner de blanc, une blancheur apportée non pas par le dentifrice mais par le remplacement regénérant de ses petits outils de destruction des repas. Ses yeux se plantaient dans le vide alors qu’il titubait dans le parc.

T’as beaucoup de colère par jour, une source infinie. Là, c'est notre premier souci. Est-ce qu’on a une source illimitée de combattants prêts à se faire éclater ? Les Saiyen, peut-être ? Non. C’est des loups, ces mecs là. Il y en a un qui se fait éclater, il y a tout un groupe qui fait les rapaces et détruit des villages en attendant de trouver le coupable. Et puis, c’est des grosses victimes. Un humain perd et sort un pistolet. Un Saiyan perd et prie d’avoir gagné en puissance quand il se relèvera dans la semaine d’après. Ils sont tous déstabilisés quand quoi que ce soit leur résiste. Ce serait pas un vrai challenge. Les Kanasiens sont des imbéciles stérilisés. Les démons sont une gay pride sadomasochiste. Les anges ont le balais dans le cul de politiciens homophobes qui se font chopper dans des orgies gay. Les Héras sont littéralement les elfes de toute série fantasy mais en encore plus coquets et fragiles. Putain on est pas aidé -


Marcos sentit son corps tourner à trente degré vers la droite et ce sans son consentement : quelque chose lui était rentré dans l’épaule et l’échange cinétique l’avait tout simplement coupé dans sa réflexion. Il n’entendit pas d’excuse et n’en fit pas non plus. Il se contenta juste de regarder dans la direction du gugusse qui lui était rentré dedans

Il… Il fait ta taille. Putain, il fait ta taille. Un type aussi grand que toi. Mate ses épaules. Il est balaise. Il est giga balaise. Il a réussi à te dégager. C’est le bon. C’est celui que t’attendais. Casse-lui la gueule. Non, attends, espèce de troglodyte incestueux. Il y a des civils aux alentours, non ? Regarde à droite. Regarde à gauche. Okay, feu vert, tu peux traverser la rue.

Marcos venait de bouger ses yeux d’un côté et de l’autre, avec suffisamment de vitesse pour que ça se remarque à peine, avant de poser son regard sur cet autre type. Deux de ses mains étaient dans les poches de son hoodie, et les deux autres dans celles de son jogging, traînant ses grandes ailes derrière lui alors que la chaleur reprenait les rennes en lui. Sa pression sanguine remontait. Son cœur s’accélérait petit à petit. Il lui semblait entendre les guitares et les percussions légères qui amenaient la tension dans les films. Comme le compte à rebour des jeux de course. Mais pour l’instant, ils se fixaient. Respectueusement. Stoïquement. De loin, on pouvait croire voir deux attardés qui se demandaient qui allait manger le dernier légo dans la boîte à gant. La testostérone qui commençait à se faire ressentir dans ce parc déserté ne devait avoir d’égal que le nombre de chromosomes en surplus nécessaires pour arriver à une situation aussi intense que débile.

Et puis, une onde de choc. La poussière qui s’élève. Le premier coup de poing du Goliath qui s’écrase dans la mandibule carrée et dangereusement virile de son nouveau partenaire de combat dont l’intensité avait été mesurée dans le duel de regard qui n’avait été que demande de consentement jusque là. Une onde qui se faisait ressentir sans son au départ alors que les pavés du petit chemin dans l’herbe se décrochèrent et s’envolèrent, alors que la poussière et les insectes s’élevaient autour d’eux, alors que les ailes de Marcos qui l’avaient catapulté vers sa cible n’avaient pas fini leur mouvement, alors que ses pieds se préparaient à l'atterrissage suivant son bond précipité vers sa cible. Passé la rencontre, c’était la préliminaire, ce qui permettait de s’assurer de ne pas avoir trouvé un gars qui finissait en un coup reçu. Si ce gars était capable de se relever, alors c’était bon. L’onde continuait son chemin, le ralenti s’estompant alors que les branches des arbres se pliaient et que les oiseaux quittaient leurs positions tandis qu’enfin le bruit se fit entendre.



Marcos allait commencer à se réparer par la destruction de son corps. C’était aussi simple que ça. Ses pieds crissèrent sur le sol alors qu’il atterrissait, faisant tourner ses quatre bras pour s’échauffer les épaules tandis que sa tête faisait des tours pour préparer son cou. Il venait d’entamer le combat. C’était ce qu’il aimait faire. C’était ce qu’il savait faire de mieux. Se battre. C’était la seule chose qu’il savait faire pour de vrai.

Hey les gars ! C’est moi ! Faits divers randoms ! Le saviez-vous ? Se faire briser la nuque n’était pas synonyme de mort instantanée. C’était synonyme d’une paralysie qui pouvait durer quelques minutes avant de mener à la mort. La moelle épinière se faisant tordre, toute messagerie entre le cerveau et les nerfs finissait HS. Sauf le cerveau lui-même. Et la conscience du corps pouvait rester encore là pendant un petit moment tandis que ses poumons cessaient de respirer et que son cœur cessait de battre. C’est pas fameux d’être prisonnier dans son propre scaphandre, être qu’une paire d’yeux et un tonneau rempli de panique. Coincé dans la pose des cadavres de Family Guy avec sa tête dans le sens inverse de son corps, l’énorme mastodonte qui faisait face à Marcos s’était fait dégager sur le côté comme une vulgaire poupée de chiffon, comme un ennemi de jeu vidéo laissant le moteur et les lois de la physique le porter au loin après un coup fatal. Et Marcos n’en avait rien à faire, continuant de s’échauffer. N’en avait-il rien à faire de la possibilité d’avoir scellé un autre être vivant et intelligent dans son corps en train de s’éteindre ?

Non. Non, pas du tout. Il avait toujours cette petite pique de stress qui lui disait qu’il fallait peut-être s’inquiéter, le prendre et le porter jusqu’à des secours qui lui remettraient tout en place, vers l’un de ces bains miraculeux qui permettent aux gens de perdre les trois quarts de leur corps et tout se régénérer après avoir pioncé dans la cuve pendant plus d’une semaine. Mais il était confiant que l’autre était encore vivant. Parce qu’il l’avait choisi comme ennemi, il avait été jaugé et avait accepté le duel. Ce serait un énorme coup de pute que de crever pour rien après une seule patate. Et puis : aucune déchirure dans la peau de son cou. Aucun déboitage autre part sur le corps quand bien même le coup aurait pu se propager dans le reste de ses os. Aucun impact hors de la mâchoire. Aucune blessure. Rien de rien. Absolument rien. Juste une tête déboitée. Comme si Bray Wyatt avait pas fait la même chose. Comme si Garou se baladait pas avec le ventre ouvert. Comme si Ben pouvait pas se transformer en une brochette de monstres tous plus étranges les uns que les autres. Un mec capable de survivre à un déboîtement, ça l’étonnerait pas. Et quand ce dernier se mit enfin à parler, Marcos serra du poing tout en le tirant vers le bas, un geste silencieux de victoire comparable à un retrait d’argent, avant de le placer dans sa paume adverse pour se craquer les phalanges. Parler de préliminaires ?

”Vraiment ? C’est la vibe sur laquelle on part ?”

Cela signifiait que même avec ses cordes vocales tordues, il était capable de parler. C’était un truc à savoir, au cas où. Alors qu’il voletait comme une marionnette et que sa nuque était en train de se fixer comme une main au poignet déboité, tournant sur elle même pour se remettre en place, Marcos ne pouvait s’empêcher de se dire qu’il avait peut-être aggro un de ces types marionnettes bizarres et creepy qu’il y avait dans les jeux de combat. Le bruit de ces os qui pète était pas beau à entendre, mais c’était pas assez pour lui déclencher une crise. S’il était calme, il aurait pu avoir mal au ventre, mais à la place il entendait son coeur commençait à battre. À battre vite, à battre bien, à battre comme il faut pour être quelqu’un d’autre. Il se faisait traiter de truc dégueu mais pas déplaisant et entendait résonner un rire gras dans ses oreilles. À côté de ses deux incisives surdéveloppées commença à se dessiner un rictus certain alors que sa tête remuée comme si elle était habitée par un rythme. Enlevant sa capuche, il se fit craquer la nuque, laissant ses deux sourcils-antennes ressortir dans le soleil tandis que l’autre se complimentait faussement la puissance de son coup de poing. Et puis il sentit un filet bloquer sa trachée.


Ooooooh ! Yes ! Yep ! Yep yep yep ! C’était bon, le combat avait commencé, la pute de ses morts ! Vous entendez ça ? C’est la voix pleureuse dans la tête de Marcos qui se fait inonder par l’autre, la tout autant cringe mais beaucoup plus supportable soif de sang et de douleur, l’impeccable écho sadomasochiste qui donnait faim à la mite, celui qui s’était développé pour noyer l’autre gémissement constant dans son lac de bile noire. Celui qui ne se demandait pas si chaque coup pris était mérité, qui voulait juste s’en prendre un autre et qui voulait en rendre. Alors que les fils lui taillaient la gorge et les bras et le corps et les ailes et les jambes, alors que l’immense figure noire et grise entourée de fines lignes bleues commençait à ajouter à sa forme monochrome des tâches de rouge, alors qu’il était en train de souffrir à nouveau dans un contexte physique et non mental… Marcos s’était remis à sourire. Combien de temps s’était-il passé depuis son dernier combat ? Il avait vomi devant Garou. Il avait paniqué devant Ben. Il s’était humilié devant Kailan. Il avait tenté de provoquer l’autre dictateur à lui mettre une gifle. Il s’était plaint sans cesse devant l’angelette… Et le voilà, en train de s’éclater à pisser le sang par mille taillades.

Ces fils provenaient des mains de son adversaire, sortant du bout de ces doigts, probablement de l’interstice entre l’ongle et la chair, doigts qu’il serra rapidement en poings avant de les utiliser comme lianes pour se propulser sur sa sale, noire et clocharde cible, lui envoyant son genou sous le menton pour le catapulter plus loin dans le parc. La rotule vint se loger dans l’espace vide entre la mâchoire et la pomme d’adam, évitant de lui écraser la trachée de peu, forçant ses dents inférieures à s’écraser sur celles d’en haut et lui coupant le souffle un court instant, instant assez court pour correspondre à son vol vers l’arbre susnommé alors que le trash-talk naturel à tout combat commençait à se faire entendre de l’autre côté du champ de bataille. Ah. Sa salive manquait de ce goût. Son propre sang. C’était remonté. Il devait y avoir une plaie quelque part dans sa gorge ou sous la langue ou dans ses gencives. C’était chaud. C’était bon. C’était extatique !

La colère montait. La bonne colère. Celle qu’on aime, putain ! Le cœur commençait à accélérer, la bonne accélération ! La rage de vivre ! La haine de la faiblesse ! Un tout autre Marcos, celui qui devrait être en permanence aux commandes s’il n’avait pas cette pitoyable conscience en permanence dans l’arrière de la tête ! Se relevant avec difficulté, incapable d’utiliser ses bras liés à ceux du colosse bleu-vert d’en face et donc forcé d’utiliser ses ailes comme béquilles, Marcos n’eut que très peu de difficulté à reconnaître quelle tactique il était censé faire. Utilisant de sa surpuissance de Goliath, il contracta ses jambes avant de les tendre d’un seul coup, ses tibias et ses cuisses enflammées le catapultant sur une bonne dizaine de mètres, laissant derrière lui une traînée de poussière et une poignée de fentes dans le sol fracturé par son départ. Pourquoi un seul décamètre pour autant de force ? C’était simple : toute sa robustesse avait été utilisée dans un mouvement du bassin vers le côté, le transformant en une véritable toupie noire aux ailes repliées, attirant de force le géant vert dans sa direction et le forçant à lâcher prise. Pas lâcher prise sur ses fils, non non non. Lâcher prise sur le sol. Il était emporté comme un attardé sortant son cerf-volant durant une tempête californienne vers la gigantesque tornade noire aux yeux rouges.

”SALUT BEBOU !”

Quand bien même des fils pendouillaient encore à ses bras et que du sang traversant son hoodie gris jetable était en train de couler à vue d’oeil, ses bras hideux et sales étaient toujours aussi actifs, attrapant en plein ciel la proie qu’il venait d’être tirée jusque là. Le grand bonhomme à l’attitude aussi homoérotique que son costard s’était fait chopper par la gorge en pleine galipette, sa nuque reposant contre l’épaule de son homologue aux yeux rouges et ses pieds parallèles aux siens. Des professionnels assis en cercle pouvaient possiblement s’adonner à la qualification de la technique employée : Marcos était en train de faire un RKO sur sa cible colorée, la puissance et masse pantagruélique des deux galions en chute libre vers le sol suffisant à catapulter gravats et poussière partout alors que se levèrent autour d’eux des roches soulevés par l’impact.


Roulant sur le côté pour se séparer de sa cible, posant deux de ses mains par terre, l’une en l’air près de son épaule et la dernière caressant son dos à la suite du choc désastreux ayant traversé sa colonne, Marcos se relevait avec une certaine satisfaction, ses yeux écarquillés jusqu’au sang, son visage en sueur sous sa fureur doublant en laideur de part ses veines gonflées et son rictus bien trop écarquillé. Ses ailes se déployèrent alors, larges, sales, grises comme la cendre, avant de se replier, jetant Marcos sur son ennemi dans une bourrasque servant d’autant plus à jeter de la poussière dans tous les sens et entamant son départ dans le ciel alors que sa main tordue, mélange de serre et de tarse, se plaça contre le visage de sa cible.

Ce dernier pouvait sentir sa mâchoire impeccablement carré servir de pioche aux pavés du parc sur lesquels son visage était en train de frotter, les forçant à dégager de son chemin alors que Marcos était en train de le faire flirter avec le sol après avoir quitté leur cratère improvisé et géographiquement rebondissant, ses antennes volant derrière lui comme la crinière rousse de son ennemi. Bien entendu, ce n’était que la piste de décollage, et bientôt ils fuyèrent le sol pour se diriger vers un immeuble proche du parc. Non, ils ne rentrèrent pas dedans. Un peu de calme. Marcos ne s’en servit que comme marche-pied pour se catapulter diagonalement dans l’autre sens, bien plus loin dans le ciel, tenant toujours son homologue par la gorge et se prenant probablement certains de ses coups.

Ca s’arrête pas de monter. L’adrénaline. La colère. Les spasmes et l’électricité dans chaque système nerveux, les gigawatts qui montent au cerveau à chaque réflexe, chaque coup pris, chaque coup reçu. Pourquoi chialer. Pourquoi penser au passé. C’est le présent. C’est tout ce que j’aime. Si seulement il n’y avait pas de limite. Si seulement il n’y avait pas de fatigue. Si seulement il y avait rien pour m’arrêter, que je vive tout le temps comme ça, sans cesse. Mon cerveau dégénéré vaincu par mon corps en sueur. Rien n’y personne pour me sortir de mon plongeon libre dans la haine et la rage. Je vis pour cette merde. JE VIS POUR CETTE MERDE.

”GAAAAAAAAH AH HA HAH AHAHH AHAH AH HAAAAAAAAA !!!”

Plaquant l’une de ses ailes dans le ciel pour forcer un tour sur lui-même de part le contact entre l’énergie cinétique qu’il avait amassé jusque là et la force du vent et des lois de la physique, il profita de ce transfert pour jeter le grand gaillard au dessus de lui, avant de continuer sa charge, le battement d’aile suivant son lancer perçant le mur du sang dans une onde de choc allant jusqu’à dégager quelques nuages loin, loin là haut. Ce n’était pas la seule qui allait arriver : fendant l’air comme une plaque d’égoût catapultée par une explosion nucléaire, il se jetait sur l’autre tête la première alors qu’enfin traversa son système nerveux une douleur libératrice, faisant picoter ses orteils comme ses doigts qui s’enfoncèrent dans leurs paumes. Une autre dispersion de l’air s’ensuivit, les cumulonimbus fuyant à la suite de l’impact qui résonna au dessus de la ville comme une véritable éruption volcanique couplée au tonnerre d’un orage, un coup dûr pour les oreilles de quiconque était dans l’épicentre. Fort heureusement, si spectateur il y avait, ils ne pouvaient voir qu’un point noir aux grandes ailes venant de donner un Traumatisme Crânien à son adversaire.

”AH AH AHAHAAAAAAAAAH ! LET’S GO, PUTAIN !!”

Frappant dans sa tête avec ses quatre poignets à tour de rôle, Marcos était dans une telle joie couplé à un tel effort physique qu’il manquait de baver son mélange disgracieux de salive et de sang, ricanant comme un enfant après sa première ligne de cocaïne. Son sang coulant sur son front jusqu’à ses sourcils, il se retourna pour continuer son enchaînement mais…

Ah, il était temps qu’il se prenne la contre-attaque.